Seis meses después de mudarse, Lucas vino a verme al jardín. Me dijo que su puesto peligraba, que necesitaba 50.000 dólares para un curso indispensable. Al día siguiente se los transferí.
Tres semanas más tarde, Priscila apareció llorando: su madre necesitaba una cirugía urgente de 30.000. También los pagué.
Luego vinieron más pedidos:
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40.000 para una inversión,
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25.000 por un accidente,
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30.000 por una “sociedad empresarial”.
Para diciembre, ya les había dado 230.000 dólares. Cuando insinuaba que necesitaba reembolso, Lucas cambiaba de tema. Siempre me buscaban por separado. Siempre con alguna tragedia.
“¿Cuándo va a morir la anciana?”
Una mañana tranquila bajé temprano a la cocina. Antes de encender la cafetera, escuché sus voces desde la habitación. El pasillo transmitía cada sílaba.
Era la voz de Priscila, ligera y cruel:
—Entonces… ¿cuándo va a morir la anciana?
Me quedé helada.
Lucas la reprendió sólo por formalidad. Ella siguió como si hablara del clima. Dijo que yo tenía 68 años, que podía vivir décadas, que no podían esperar tanto. Necesitaban acelerar el proceso o asegurarse de que todas mis propiedades pasaran directamente a sus manos.
Luego la escuché hablar de mi testamento. De hacerme firmar documentos mientras “todavía estaba lúcida”. De antes de que “enloqueciera de viejo”.
Subí a mi habitación. Lloré. Mucho. Y luego dejé de ser aquella mujer ingenua que creía que la sangre significaba lealtad.
