—Su padre dejó una nota. Tiene acceso restringido. ¿Quiere verla?
La carta: “para mi hija cuando esté en peligro”
En la pantalla apareció un documento escaneado.
El título me heló la sangre:
“Para mi hija cuando esté en peligro.”
Era la letra de mi padre. Esa letra que yo habría reconocido en cualquier parte.
Leí la primera línea y sentí un hueco en el estómago:
“Si estás leyendo esto, significa que alguien muy cercano te ha traicionado.”
Tragué saliva, seguí.
Mi padre decía que esa cuenta no era solo dinero: era evidencia, protección y la llave para descubrir algo que ocultó por mi seguridad. Luego venía una frase que me dejó paralizada:
“Mercedes, si tu esposo accedió a esta cuenta, entonces él forma parte de lo mismo que me obligó a huir.”
Huir.
Mi padre nunca “huyó”, eso decían. Nos dijeron que murió de un fallo cardíaco en otra ciudad. Pero esa palabra no encajaba con nada de lo que yo conocía. Y sin embargo, ahí estaba, escrita por él.
El documento terminaba abruptamente. El resto estaba en un archivo adjunto con clave. La clave, según el sistema, solo podía desbloquearse desde una caja de seguridad privada.
El banquero me miró con una tensión que no había visto antes.
—Su padre dejó una caja a su nombre. Está en la bóveda antigua del Banco Central. Nadie ha podido acceder… porque la llave nunca apareció.
Y entonces recordé.
Un llavero pequeño, de metal frío, con un número grabado. Mi padre me lo dio cuando yo era niña.
“Guárdalo, pero no lo uses hasta que seas mayor. Es solo para ti.”
